As Horas, Stephen Daldry, 2002.
Eu lhe digo que muitas vezes me sinto cansado para morrer de representar o humano sem tomar parte do humano... O artista afinal é um homem?
(...)
A literatura não é profissão alguma, e sim uma maldição – que saiba disso. Quando é que começa a se fazer sentir esta maldição? Cedo, terrivelmente cedo. Em um tempo quando facilmente ainda se pode viver em paz e harmonia com Deus e o mundo. Você começa a se sentir marcada, num contraste misterioso para com os outros, os comuns, os cordeiros; o abismo da ironia, da descrença, da oposição, da cognição, do sentimento, que a separa dos homens, torna-se mais e mais profundo, está isolada e daí em diante não há mais entendimento. Que destino!
(...)
Mas que é o artista? Perante nenhuma outra pergunta a comodidade e a preguiça de conhecimento da humanidade patentearam-se tão rígidas.
Tônio Kroeger, Thomas Mann.
Eu lhe digo que muitas vezes me sinto cansado para morrer de representar o humano sem tomar parte do humano... O artista afinal é um homem?
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A literatura não é profissão alguma, e sim uma maldição – que saiba disso. Quando é que começa a se fazer sentir esta maldição? Cedo, terrivelmente cedo. Em um tempo quando facilmente ainda se pode viver em paz e harmonia com Deus e o mundo. Você começa a se sentir marcada, num contraste misterioso para com os outros, os comuns, os cordeiros; o abismo da ironia, da descrença, da oposição, da cognição, do sentimento, que a separa dos homens, torna-se mais e mais profundo, está isolada e daí em diante não há mais entendimento. Que destino!
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Mas que é o artista? Perante nenhuma outra pergunta a comodidade e a preguiça de conhecimento da humanidade patentearam-se tão rígidas.
Tônio Kroeger, Thomas Mann.
Calo-me.
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